第三块碎片融入身体的那个夜晚，陈维做了一个梦。
不是普通的梦，是那些建造者的记忆。他们站在那座城市的最高处，看着九根柱子悬浮在天空中。八根是亮的，发着不同颜色的光——暗红、银白、冰蓝、幽绿、金黄、深紫、橙红、靛青。第九根是暗的，像一根被烧焦的木头，像一具被遗弃的骸骨，像一个被所有人遗忘的名字。
他们在等。等第九根亮起来。等了很久，很久，久到城市里的孩子长大了，老人去世了，建筑翻新了又破败了。第九根没有亮。它只是暗着，暗着，像一只闭着的眼睛，永远不肯睁开。
然后，它裂开了。不是亮，是裂。那些裂缝里涌出黑色的、像墨一样的东西，吞没了城市，吞没了那些人，吞没了所有的光。他听到了尖叫声，不是用耳朵，是用灵魂。无数人在喊，在哭，在求——救救我。救救我。救救我。
但他救不了。他只是站在那里，站在那些黑色的、正在吞噬一切的墨里，看着那些手从墨里伸出来，抓向天空，抓向那八根还在发光的柱子，抓向他。
那些手碰到了他。不是冷的，是温的。和他体温一样的温。像是认识他，像是在说——你来了。你终于来了。
陈维猛地睁开眼。
他躺在船舱里，身上盖着艾琳的斗篷。斗篷上有她的味道，淡淡的，像旧书店里的纸张，像深秋时节的桂花。他坐起来，左眼还在跳，那只瞎了的眼眶里有什么东西在动，不是光，是那些黑色的墨。它们在流，从他的眼睛里流出来，顺着脸颊流下去，滴在斗篷上，发出嘶嘶的声响，像是在烧什么东西，又像是在哭。
“陈维。”艾琳的声音从身边传来，带着担忧。
她坐在他旁边，手里端着一杯水。水是清的，凉的，是从那片蓝色的海里打上来的。她把这杯水递给他，手没有抖，但她的眼睛里有恐惧。不是对危险的恐惧，是对他的恐惧。她怕他变成别的东西，怕他忘记她，怕他醒过来的时候，看着她的眼睛，问——你是谁。
“我没事。”他说，接过那杯水，喝了一口。水是凉的，凉得像深冬的河水，像北境的冰原。它划过喉咙，落进胃里，带来一阵刺痛。但他的左眼不流了。那些黑色的墨止住了，像被水浇灭的火，像被风吹散的烟。
艾琳看着他的脸。那张脸太白了，白得像纸，白得像死人。他的头发全白了，白得像北境的雪，白得像冰原上的霜。他的左眼窝深陷，眼眶周围有一圈暗金色的纹路，像树根，像血管，像某种活着的东西在
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