买一张？五十块一张，买三张一百。”
“不用了。”林微言摇摇头，继续往前走。走了几步又回头，指着那张槐树下的照片问摊主：“这张照片有名字吗？”
摊主把照片翻过来看了看背面：“没写。老照片多数都没名字，也不知道谁是谁。”
林微言站了一会儿，把手伸进帆布袋里，摸了摸那本旧工作笔记的封面。封面的塑料皮已经老化发硬，边缘有几道细细的折痕，折痕里嵌着五年的灰尘，怎么拍也拍不干净。
“没名字没关系，”她像是跟摊主说话，又像是自言自语，“有人认得出就行。”
她转身走进细雨里。帆布袋里的笔记本沉甸甸的，压在腿侧，每走一步就轻轻撞一下大腿，像某种古老而固执的敲击——不是敲门，是敲门框。意思是，我来了，你还在不在？
书脊巷的灯已经亮起来了。隔着老远就能看见陈叔店里透出来的橘黄色灯光，在细雨中晕开，像一盏老式的煤油灯，火苗不大，但雨浇不灭。林微言在巷子口站了一站，把帆布袋换到另一个肩膀，然后跨过地上那滩积着雨水的小坑，推开了店门。
陈叔还在书架深处，不知道在翻哪本书。听到门响，他的咳嗽声停了。
“回来了？”
“回来了。”
“找到了？”
林微言把帆布袋放在柜台上，从里面掏出那本工作笔记，放在摊开的《本草纲目》旁边。一本是破旧的笔记本，一本是虫蛀的古籍，两本书并排躺在一起，封面上都落着一样的灰尘——时间的灰，旧书的灰，也是她心里那扇紧闭了五年的门被推开时扬起来的灰。
“找到了。”她说。
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