镇江的雨，从来都是慢的。
不似北方暴雨的轰然倾覆，也不似江南梅雨季的缠绵淅沥。这座临江古城的秋雨，带着江水浸透的湿冷，无声无息漫过街巷，漫过老旧青砖，漫过整座城市的褶皱与隐秘。雨雾锁着江面，锁着老城区错落的屋檐，也锁着二十年未曾散去的阴霾，将所有旧事、秘密、亡魂，都闷在潮湿的空气里，沉甸甸落不下来，也散不出去。
夜里九点。
老城西巷，青石板路面被雨水冲刷得油亮反光，积水浅浅铺满每一道石纹，倒映着巷口昏黄的路灯，碎成一片片摇晃的光影。巷弄幽深狭长，两侧是经年老旧的砖木老宅，木门斑驳，窗棂腐朽，墙面上爬满湿漉漉的青苔，经年不见阳光，终年浸着寒意。
这里是镇江最老的片区，也是二十年前青霜门残余门徒隐居蛰伏的地界。
二十年风雨更迭，城市向外疯狂扩张，高楼林立、霓虹遍地，唯独这片老巷停滞在旧时光里，像一座被现代都市遗忘的孤岛，安静藏着江湖最后的余烬，藏着一桩被官方定论、草草掩埋的灭门惨案。
巷尾，一间废弃的老式宅院大门虚掩。
黑漆木门早已褪色剥落，门环锈蚀，门缝里不断渗出阴冷的风，裹挟着雨水与尘土的气息。院墙之内，荒草漫阶，落叶堆积，雨水打在枯黄的杂草上，发出细碎的沙沙声，在死寂的雨夜中，听得人心头发紧。
楼明之站在院门之外，一身深色风衣被夜雨打湿边角，贴在肩头，微凉刺骨。
他没有打伞。
任由细密冷雨落在发间、眉骨、眼底，落在棱角分明的脸庞上，洗不去眼底沉淀的沉郁与寒凉。
三十二岁的男人，褪去了昔日刑侦队长的锋芒锐气，只剩下一种历经绝境、看透虚妄的沉静。被革职的这大半年，他活在污名与猜忌里，活在恩师惨死的阴影里，活在无尽的追查与落空之中。所有人都劝他放下陈年旧案，放下早已定论的过往，可他做不到。
有些真相，埋得越深，反噬越烈。
有些亏欠，沉得越久，良心越难安。
他的左手掌心，始终紧紧攥着一枚冰凉的青铜令牌。
令牌不大，巴掌尺寸，纹路古朴沧桑，边缘被岁月打磨得温润光滑，正面刻着一枚极简的霜纹图腾，是青霜门独有的门徽。这是恩师临终前拼死护住、辗转交到他手中的遗物，也是如今唯一能串联起恩师冤案、青霜门灭门案的隐秘信物。
青铜触手生寒，隔着皮肉，冷得钻骨，
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