他将手机放在桌上，双手撑着桌沿，肩膀剧烈地抖动着。但他没有发出任何声音——他的哭是无声的，是那种把自己所有的脆弱都藏起来的哭法。
这几十年來，凌万军极少有动容落泪的时刻。二十五年前，他的父亲在那一场惨烈的围攻中为了保护凌家而壮烈牺牲，他跪在父亲灵前哭了整整一夜。十年前，当他得知这一生最爱的女人——凌烽的生母苏若兰——病逝的消息时，他把自己关在书房里不吃不喝地待了三天，出来时双眼红肿得几乎睁不开。从那以后，他便极少再落泪了。而今天，当他听到女儿那一声稚嫩的“灵儿也爱爸爸”的时候，所有的坚强和隐忍都在那一刻土崩瓦解。
但他没有让自己沉浸在悲伤中太久。作为凌家家主，作为凌家武馆的馆主，作为一个父亲和一个男人，他没有太多的时间可以用来悲伤。他还有太多的事情需要做，太多的决定需要下。
他抬起袖子，将脸上的泪水擦干，走到桌前坐下。从行囊中取出随身携带的笔和纸，将一张素白的信纸铺展开来，提起笔，蘸饱了墨，开始在纸上工工整整地写了起来。窗外的阳光透过木窗的缝隙照在他身上，将他那清瘦而坚毅的身影投在墙上。院子里偶尔传来几声鸟鸣和远处溪涧的流水声，空气中弥漫着山间特有的草木清香，一切都那么安静，那么平和。他就这样一笔一划地写着，每一个字都写得极为认真用力，仿佛那一笔一划里承载着千钧的重量。
他这像是在写遗书。一封写给儿子的遗书。
他不知道这个决定是否正确，也不知道这一搏的结果会是怎样。但他知道的是——如果连试都不试，就这样放弃了一线生机，那才是对自己的不负责任，才是对凌家的不负责任。他是个武者，一个武者可以死在擂台上，可以死在冲锋的路上，唯独不能死在病榻上等着生命的最后一刻到来。那不是他的活法。
大约一个半小时后，凌万军放下了手中的笔。他将那张写得密密麻麻的信纸从头到尾读了一遍，确认每一个字都写妥了，然后将其郑重地装入了一个信封中，用胶水将信封口仔细封好。他站起身来整了整衣襟，走到门前，深吸一口气，伸手推开了那扇紧闭了许久的木门。
院子里的人听到门响，立刻都站了起来。秦明月紧张地看着他，凌烽也从墙边直起了身体，目光紧紧地锁在父亲身上。凌万军的面色依旧苍白，但那双眼睛却异常明亮而坚定，像是两个被风吹得极旺的火苗。他的目光在院中扫了一圈，最后落到了秦老爷子身上，微微欠身说道：“秦老，您能否进来
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