离门廊最近的一个老人听见了，他满头白发，穿着件洗得发白的旧军装，胸口别着几枚褪色的勋章，是个退役多年的老兵。
他愣了下，随后仰头笑起来，笑得满脸褶子都挤在一起，转头对旁边的人说：
“她让我回去，将军让我回去吃饭……她刚回来，先关心的是我们冷不冷、饿不饿。”
他说完又转过头，对着纪寻用力挥了一下手，像隔壁邻居家的大爷在巷口看到自家闺女放学回来。
人群里有人开始自发维持秩序。
几个穿着旧军装的退伍老兵从各自的位置上走出来，用当年在部队里喊口令的嗓门喊着“让一让，让将军先走”。
但他们自己也没有往前挤，只是把隔离带往里收了收，清出一条从门廊到路边的通道。
他们在纪寻走过的时候，一个个不约而同地挺直了腰板，把后脚跟并拢。
有个老兵拄着拐杖，拐杖头卡在砖缝里歪了一下，旁边的人赶紧扶住他。
他站稳之后也把拐杖夹在腋下，用那条不瘸的腿支撑着，站成了一根老电线杆。
路边，一辆黑色轿车已经等了很久。
纪铭从驾驶座上下来，西装外套搭在手臂上，领带扯松了两寸。
他靠在车门上，看到纪寻从人群里走出来，把车门拉开，对她微微点了下头：
“上车，爷爷在家等你，大家的心意收到了就好。”
纪寻走到车门前，停下，回头看向医院门廊。
傅云归站在门廊下，黑色长发被风吹得微微扬起，双手插在休闲裤口袋里。
他看着她，没有跟过来。刚才他从走廊退到门廊，又从门廊退到门边，每一步都在告诉她：
今晚是她的，是这座城市的，是那些站在风里等她回家的人。
他不抢。
“我等你。”他声音不大，隔着大半个门廊的距离，但她的眼睛能读他的唇语。
这三个字，他对她说过很多次，每一次他都在等。
纪寻微笑点点头，回头再看密密麻麻的众人一眼，又丢下一句“都回吧，到饭点了。”之后转身上车。
车里很安静。
纪铭发动引擎，从后视镜里看了一眼后座的侄女。
她靠在座椅上，头微微后仰，闭着眼睛。
窗外的路灯一盏接一盏地从她脸上滑过，明明暗暗地交替，像在替这座城市轻轻抚摸她额角那道旧疤。
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