第二种是去北边做生意的。皮货、药材、盐。他们不怕排队——排队的时间，他们能打听价钱。
第三种人最少，也最安静。
他们不找人不做生意。他们只是要去北边。
有个女的，三十上下，抱着一个孩子。她一直看着北边，眼睛是干的——不是不哭，是哭干了。
叶孤鸿走过去，把自己那半张饼掰了一半，放在她脚边。
“我不讨。”她说。
“不是讨。”
“那是什么？”
“是我拿不动。”叶孤鸿说。
那女的看了他一会儿，把饼收下了。
“我在等一个人回来。”她说，“他不回来，我就一直等。等到河开了，我过去；河封了，我就走冰。”
“等了多久？”
“两年。”
“两年，我在这渡口过了四个冬。”她说，“头一个冬，我数日子。第二个冬，我数船。第三个冬，我数人。今年这个冬，我什么也不数了。”
“为什么？”
“数完了。”她说，“数完了，就只剩下等。”
叶孤鸿没有再说话。
那天下午，渡口起了风。风把三口黑漆棺材上的雪吹开，露出底下的木纹。
木是薄木。薄木棺材，是用来运骨的——走远路，轻。
叶孤鸿看着那三口棺材。
他忽然想到一件事。
棺材是给死人预备的。
可那些人抬棺的动作，不像抬死人。
像抬活人。
轮到他们的时候，天已经擦黑。
风不问递上路引。
押队接了，先看纸。
他看纸看了很久——比看人久。他把纸举到灯下，看纸的纹路，看墨的深浅，最后用指甲在印上刮了一下。
刮完，他不说话。
“怎么了？”风不问问。
“印没干透。”押队说。
风不问的心停了一下。
“腊月的天，印哪有不干的。”押队说，“除了刚盖的。”
三人都不说话。
押队把路引还给风不问。
“走吧。”
风不问接了纸。
“官人，”他问，“既然看出来了，为什么放我们过？”
押队把手伸到炭盆上烤。
“北边如今是个筐。”他说，“我这一年到
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