顾惊澜开始数。
她从东边数起，数得很慢。手指在膝上点。
数到一千三百多的时候，她停了。
“怎么不数了?”
“太多了。”她说。
“多就不能数?”
“折冲府的规矩。”顾惊澜说，“数不清的东西不要数。数到一半，人会以为自己知道全部。”
叶孤鸿没有接话。
过了一会儿，他问：
“那你数什么?”
“我数少的。”
她把手抬起来，指了指东边。
那边有一个方向，光很暗，只有一点。那是一处楼。楼顶上一盏灯，灯是白的，不是黄的。
“那是什么?”
“鼓楼。”顾惊澜说，“它每一夜都亮着。”
“亮着说明什么?”
“说明那上头有人。”她说，“一整夜都有人。”
叶孤鸿看着那一点白。
“一整夜都有人。”他重复了一遍。
“嗯。”
“他不是在看天。”
“那他看什么?”
叶孤鸿没有回答。
他把斗笠放在膝盖上，看着那盏灯，看很久。
闻人默坐在门边。
他没有坐门口。
他坐在门里，靠墙，斜着——那个位置，门开着的时候他能听见巷子里的脚步，门关着的时候他能听见屋顶上的雨。
他坐了一整夜。
第二天早上，叶孤鸿问他：
“听见什么了?”
“很多。”
“说几样。”
闻人默一样一样说。
“巷子口卖菜的老太，右腿有旧伤，走路左脚重，右脚轻。”
“隔壁那家，孩子病了，咳了四十一声，到后半夜才停。”
“巷尾那口废井，夜里上了两次水。”
“还有，”他说，“打更的。”
叶孤鸿抬起头。
“打更的怎么了?”
闻人默没有立刻说。
他伸出手，在膝盖上点。
一下。一下。一下。
点了很久。
“临安的更，”他说，“一夜三十六下。”
“头更八，二更八，三更八，四更八，五更四。”
“三十六。”
“昨晚我数的，是
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