看起来是你让别人付出了代价，但实际上，你自己也付出了代价。你付出的，是你心里那些本来可以用来装别的东西的位置。”
陆时衍沉默了很久。
桂花树被晚风吹动，沙沙地响。花瓣从窗台上飘进来几片，落在他们之间的桌面上，金黄的颜色在暮色里显得格外鲜艳。
“所以你今天来，是想跟我算清账？”陆时衍问。
“不是。”苏砚摇头，“我今天来，是想跟你说——我不想算了。”
她站起来，走到陆时衍面前。
“你导师的案子已经结了，薛紫英走了，我父亲的仇也报了。剩下来的这些——你在医院守我的那三天，你帮我对付资本联盟的那些夜晚，你在我出车祸的时候第一个赶到现场——这些，我不想算。算不清。”
“算不清会怎样？”陆时衍抬起头看着她。
苏砚低下头，看着他的眼睛。两个人的距离很近，近到能听见彼此的呼吸声。
“算不清，”她说，“就欠着。”
陆时衍笑了一下。不是那种律师在法庭上胜券在握的笑，而是一种更真实的笑——嘴角先动，然后眼角跟着弯起来，最后整个表情都柔和下来。
“你这个逻辑有问题。”他说。
“哪里有问题？”
“既然算不清，就不存在欠。不存在欠，就不存在还。不存在还——”
“陆时衍。”苏砚打断他。
“嗯？”
“你能不能闭嘴。”
苏砚伸出手，把桌面上那几片桂花花瓣捡起来，放在掌心里。
“我父亲破产那年，我十六岁。那天他一个人坐在书房里，面前堆着半人高的账本。我想进去陪他，他把我拦在门口，跟我说了一句话。”她看着掌心里的花瓣，“他说，砚砚，你记住，钱债好还，人情债难还。所以这辈子，不要轻易欠别人的人情。”
“你听他的了？”
“听了。听了整整二十年。”苏砚合上手掌，把花瓣握在掌心，“直到遇见你。”
陆时衍的目光微微一动。
“遇见你之后，我欠了你一条命，欠了你无数次深夜加班帮我分析案情的夜晚，欠了你在我最难的时候没有放弃我的那份坚持。”苏砚的声音很轻，但每一个字都很稳，“这些按我父亲的标准，都是还不清的人情债。我应该离你远一点，这样就不用欠更多了。”
“那你怎么没离远一点？”
苏砚抬起
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