声音，但沈砚舟还是察觉到了。因为他太熟悉她了——五年前她就爱逞强，难过的时候从来不出声，只是肩膀会微微发抖。他将手中的碗轻轻放下，在围裙上擦干双手，穿过几步的距离走到她身后，轻轻握住她的手腕，将她带离了那摞摇摇欲坠的旧书。
林微言被他握着手腕，眼泪还在往下掉，但她没有挣开。
沈砚舟低头看着她的手，看了很久，然后极轻极缓地伸出另一只手，将她握着借阅卡的手裹在了自己的掌心里。她的手很凉，他的手很热。这是重逢以来，他第一次主动握住她。不是试探，不是触碰，是握——五指收拢，掌心相贴，像一个迟到太久、久到他几乎不敢奢望能被接受的决定。
“林微言。”他叫她的名字，声音很低很低，像是在念一个不敢大声说出来的咒语，“2016年的珍珠奶茶，现在还来得及吗？”
林微言没有回答。她只是把他的手反握住了。
窗外，初夏的晚风吹过老宅的槐树，树叶沙沙作响，像翻动书页的声音。沈砚舟握着林微言的手，站在母亲泛黄的遗照和父亲安睡的房门之间，感觉心里那块压了很多年的石头，终于裂开了一条缝，透进来一丝光。
远处厨房里，灶上还煨着半锅鲫鱼汤，咕嘟咕嘟地冒着热气。那是父亲教他的——鱼汤不能大火猛煮，要小火慢炖，把鱼骨里的味道一点一点熬出来，才足够醇厚。做人也是这个道理。有些东西急不得，要等，要熬，要用最慢的火和最久的耐心，把欠了五年的滋味全部熬出来，一滴都不浪费。
林微言把那本旧书和借阅卡一起装进了自己的包里。离开的时候，沈砚舟送她到巷口，两人并肩走过长长的弄堂，谁也没有说话。路灯把两个人的影子拉得很长，在青石板路面上拖出两道时而重叠、时而又稍稍分开的暗影。
分开时她回过头，看见他还站在原地，路灯把他的轮廓镀上一层暖黄色的光。他站立的姿势和五年前在图书馆门口等她时一模一样——双手插在口袋里，肩膀微向前倾，像是在为她挡住某个方向的风。
她忽然想起书脊巷老槐树上的那行小字。那是很多年前，不知谁刻在树干上的，字迹已经模糊得快要辨认不出来。但此刻她清清楚楚地记了起来，每一个笔画都像刻在她心上。
星子落在旧书脊上。
而你，是那颗迟到了很久很久的星子。
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