午后，阳光变得慵懒。饱餐后的“海星”在母亲的低语和轻拍中沉入梦乡，林薇抱着他进了里屋。木屋前的荫凉下，只剩阿杰和沈放对坐。粗陶茶壶里的野菊花茶已续过两次水，颜色淡了，滋味也淡了，但那份清苦回甘的余韵，仿佛还萦绕在舌尖，也萦绕在沈放百味杂陈的心头。
沈放的目光，不由自主地落在阿杰的双手上。那双手，此刻正随意地搭在膝盖上，指节粗大，皮肤粗糙，布满细小的新旧伤痕和厚茧，指甲修剪得很短，边缘还带着劳作后未能完全洗净的、淡淡的污渍。这双手，曾经在光滑的红木桌面上敲击出决定数亿资金流向的节奏，曾经在雪白的合同纸上签下力透纸背的名字，曾经握着高尔夫球杆或红酒杯，从容而有力。如今，它们握着的是粗糙的船桨、沉重的渔网、打磨木材的锉刀、以及锄头的木柄。这双手的变化，是阿杰整个人生轨迹最直观、也最触目惊心的注脚。
似乎是察觉到沈放的目光，阿杰摊开手掌，低头看了看，很随意地活动了一下手指，骨节发出轻微的响声。他抬头，迎上沈放复杂的视线，脸上没什么表情，只淡淡问：“怎么，不认识了？”
沈放喉咙有些发紧，他端起早已凉透的茶水，喝了一口，试图润泽干涩的嗓音：“只是……觉得变化很大。”
“人都会变。”阿杰的语气平淡得像在陈述“天会黑”一样自然。他收回手，拿起脚边一块不知何时捡来的、形状奇特的浮木，用随身的小刀，开始漫不经心地削去上面干枯的树皮和毛刺。他的动作很稳，很专注，但又不是那种紧绷的专注，而是一种松弛的、与手中木头交流般的自然流动。“以前，这双手，想抓住很多东西。钱，权，名声，别人的敬畏，自己的野心……觉得抓住了，就赢了，就稳了。”
刀刃与木头摩擦，发出细微的沙沙声，木屑簌簌落下，带着阳光晒透后的干燥气息。
“后来才知道，”阿杰继续说着，目光落在手中的浮木上，仿佛在跟它对话，又仿佛在自言自语，“抓得越紧，手越疼，心越累。而且，抓在手里的东西，就像沙子，看着满满一把，风一吹，就什么都没了。”
沈放沉默地听着。他想反驳，想说他抓住的那些东西——庞大的商业帝国、令人艳羡的地位、挥霍不尽的财富——是实实在在的，不是沙子。但话到嘴边，看着阿杰此刻平静无波的脸，看着这间简陋却充满生机的木屋，看着不远处在微风里轻轻摇曳的菜畦，他却什么也说不出来。那些他引以为傲的“实在”，在此刻，似乎真的变得有些……虚
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