外头。
她的脸在暮色里，看不清。
她把手伸进怀里。
摸到了那根白布条。
她没有拿出来。
【本章末 · 十月初五 · 夜 · 废驿站 · 墙下】
那一夜，他们在驿站里过。
没有顶，只有三面墙。
八个人围着火坐。
叶孤鸿把话说了一遍。
“三件事放在一起。”他说。
“哪三件？”
“第一件，渡口那七个船家，左手虎口没有硬块。”
“第二件，镇江那两个读书人，讲三月初五讲了三遍，讲得都对。”
“第三件，这里。”他指了一下墙，“六个半截字。”
他把三件事在火边上画了一下。
画的是三条线。
三条线往北。
三条线在淮水北岸交在一起。
“你们看，”叶孤鸿说，“我们是被人送过来的。”
“送？”
“不是押。”叶孤鸿说，“是送。”
他把手里的一根柴丢进火里。
“押的人怕你跑。送的人不怕，因为你要去的地方，就是他希望你去的。”
火响了一下。
顾惊澜抬起头。
“那我们要不要去？”
叶孤鸿看着北边。
北边是黑的。
“去。”他说。
“为什么？”
“因为他送我们来，”叶孤鸿说，“说明他不能拦我们。”
他站起来。
“能送的，就还在送；能拦的，早就拦了。他送出这一路，说明这一路他自己不敢拦。”
他往墙边走了两步。
站在那里，他能摸到第一个半截字。
“那就走给他看。”
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