什么？”
“不知道。”他把那块烧过的木头收进袖子，“但我知道一件事：来的人不点灯。点火烧东西是要看得见，看得见就是白天。三个月，每月一回，白天来，天黑之前走。”
“所以是有人安排好的时辰。”
“所以是有人安排好的时辰。”
【切换】建炎四年 · 秋 · 黄河故道 · 河北岸 · 一座破庙
河北岸有一座破庙。没有门，门框还在，门框上贴过东西——贴过的地方没长霉，四四方方一小块，比别处白。
叶孤鸿看那块白，伸手摸了一下，闻了闻手指。“告示。”
“撕了多久？”
“不久。浆糊还没干透。”
顾惊澜走进去。庙里是空的，只有一个香案，香案上有一层灰，灰上有印——是三个碗底。三个，摆成三角，中间那个比两边靠后一指。
“三个碗。”她说，“摆碗的人知道规矩。”
“什么规矩？”
“供碗是中间往前，两边靠后。这三个正好反过来。”
叶孤鸿走进来，看了那三个印，然后把手伸到香案底下，摸出一根绳。绳头是断的，断口不齐。“有人在这里捆过东西。”
“捆什么？”
“把人捆在香案上。”
顾惊澜没有追问。她走到庙门口往外看——庙门口到那块白告示，中间有一道印，是一条很细的、来回压出来的痕，像有人拖过什么。
“拖过。往哪儿拖的？”
叶孤鸿出来看。那道痕出了庙门，往东，拖到一丛草边上就没了。
“草倒的方向不对。”顾惊澜说。草是往西倒的，风是往东的。
叶孤鸿蹲下去扒开草。草底下有一小块地，地是新翻的，新翻的土上什么都还没长。翻的面积不大，刚够一个人蜷着躺。
“埋了。”顾惊澜说。
“埋了。”
“几个？”
叶孤鸿没有答。他把那块新土看了一遍，用手在土上比划，比划了三次。“一个。”
“一个人，为什么翻这么大一块地？”
“因为他是趴着埋的。”
顾惊澜没再问。她在那块新土前面站直了，然后做了一件事——她把袖子里的一小卷布拿出来，展开，是针线。她蹲下身，把土上那一丛被扒开的草重新扶正，一根一根扶。扶完了，她把手上的土拍掉。
叶孤鸿看着她，没
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