了。
它只有一行。来的时候是一行，去的时候也是一行。中间没有停，没有回头。
叶孤鸿顺着那一行往西看。西边的雪上，那行脚印一直往前走，走到看不见的地方。脚印的间隔是匀的，每步一样远。
他站在那里，看了很久。
风从西边过来，把他脚边的雪吹起来一点。雪吹起来，露出冰面上一个地方。那个地方的冰颜色比周围浅，圆圆的，不大，跟渔人凿的那个窟窿一样大。
他蹲下去，用手把那一圈雪扫开。
冰是新的。不是水冻成的新，是化过又冻起来的新。冰面上有一层薄薄的白，白里带着纹，纹是一圈一圈的，从中间往外散。
中间有一个很小的孔。孔直上直下，是戳出来的，边上有一点点翻起来的冰碴。
叶孤鸿把手指伸进那个孔里。孔太细，只进去一节指头。指头进去，能感觉到下面有风。风很轻，一直往上冒。
他把手抽回来，站起来。
“这底下是空的。”他说。
风不问问：“空的？”
“底下有活水。”叶孤鸿说，“活水不走这条路。它从别的地方过去。”
他往西看。西边的雪地上，那一行脚印还在。一行，匀，每步一样远，一直走到看不见的地方。
“跟着走。”他说。
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