许又开的手指在茶杯边缘停了一下。
“谢老师果然查得很深。”他说，声音里听不出恼怒，也没有被戳穿的尴尬，只有一种淡淡的、几乎可以称之为“欣赏”的语气，“没错。十五岁的许又开，被门主当众逐出师门，连青霜剑法的第三式都没学完就离开了。所以你们看，我根本不具备完整的碎星七式。”他重新坐下来，把手摊开，掌心朝上，姿态坦荡，“我不会武功。那篇文章是我根据门中前辈的口述整理的，纯粹是学术研究，很多关键细节我自己都看不明白。”
这个解释在逻辑上无懈可击。
但谢依兰注意到了一件事。许又开说“很多关键细节看不明白”的时候，他的左手不自觉地动了一下——不是大的动作，只是拇指按住了无名指的第二节关节，像是在压住什么情绪。这个动作太细微，细微到如果不是她从小练习点穴术、对双手的每一个微小动作都极其敏感，根本不会注意到。
“许先生。”谢依兰没有直接点破他的微表情，而是换了一个方向，“我刚才在方砚秋的卧室里看到了四面墙的碎星七式剑谱，是他自己画的。他画了十年，每一式都标注了朱砂注解。其中第七式的注解里有一句话——‘此式终了，万象归墟。归墟之后，碎星本式。’”
她说完这句话，看着许又开的眼睛。
客厅里忽然安静了。那种安静不是普通的不说话，而是所有声音都消失了：墙上的老钟秒针不走了，窗外的风声停了，连头顶吊灯的光都像是被什么东西吸走了几分亮度。
许又开没有动。但他的瞳孔缩了一下。
楼明之看到了。谢依兰也看到了。
“碎星本式。”许又开重复了一遍这个词，声音低了半度，“你们是从哪里听到的？”
“你先回答我的问题。”谢依兰说，“碎星本式到底是什么？”
许又开沉默了很久。久到桌上的茶水表面凝出了一层薄薄的凉膜。然后他站起来，走到客厅另一侧的香案前，从香炉里拔出一根没点完的香，拿在手里转了两圈。
“青霜门的创派祖师，”他终于开口了，语气像在讲述一个和自己无关的古老传说，“在写完碎星七式之后，总觉得不够。他在晚年又悟出了一招，那一招不是单独的剑法，而是把碎星七式全部融合在一起，从头到尾连成一整套动作。它的名字叫‘碎星本式’。但是祖师在练成之后，做了一个决定——他不教。不传弟子，不写进剑谱，连口诀都没有留下。他只在临死前对自己的关门弟子说了一句话
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