风口，风从外面灌进来，吹得剑柄上系着的红缨微微颤动。他盯着剑身上的纹路，瞳孔微微收缩。那不是锈迹。他用指甲轻轻刮了一下，铜锈下面露出一层暗红色的东西，在灯光下泛着黑褐色的光泽。他认识这东西——干了十二年刑侦，他太熟悉了。是干涸的血迹。附着在剑身上的，不是铁锈，是陈年的血。有人在这把剑上留下过血痕，时间很久了，久到血已经渗进了铁的纹理里，和锈长在了一起。
“有发现。”谢依兰的声音从展厅另一头传来。
她已经绕到了展馆的后半区，那里陈列的是青霜门相关的“文献资料”——几本泛黄的账本、一沓发脆的信札、一张标注着“青霜门旧址地图”的老旧羊皮纸。谢依兰站在那本地图前，手里的放大镜停在图纸的右下角，嘴唇抿成一条线。
楼明之快步走过去。谢依兰指着地图上用朱砂画出的一个小圆圈，位置在镇江城郊，旁边用蝇头小楷写了四个字：师叔在此。
这不是印刷体。是用毛笔写上去的，墨迹已经褪成了暗红色，但笔锋仍然清晰可辨。谢依兰的手开始发抖——不是因为害怕，是因为她认出了这个笔迹。她从小看着这个笔迹长大，从五岁开始跟着师叔学写字，一笔一划都是他手把手教的。师叔的字有个习惯：走之底的最后一笔不是平着收，而是微微往上挑，像一个即将起跑的人前倾的脚背。她曾经问师叔为什么要这样写，师叔说字如其人，一个人写字的时候脚是往前冲的，那个人就一定不会往后退。后来青霜门没了，师叔也失踪了，她找了十年，从四川找到江南，从江南找到镇江。现在，师叔的字迹出现在一张二十年前的地图上，旁边标注的位置，恰好就在镇江。
“他是留给我的。”谢依兰的声音在发抖，但她的背挺得很直，像是用整个脊椎骨撑着不让眼泪掉下来，“他知道我会来。”
楼明之从她手里接过放大镜，俯身更仔细地观察地图。地图的纸张已经发黄发脆，边缘被虫子蛀了几个洞，但标注位置的那一小块区域被刻意保留得很完整。他挪开放大镜，目光落在展柜角落里一叠不起眼的信札上。那些信札用牛皮纸信封包着，信封已经磨损得几乎看不出原来的颜色，只有角落里一行钢笔字还清晰可辨——宋远山亲启。
楼明之的手停住了。大脑像被电击了一样，瞬间把无数碎片拼接在一起——恩师临死前的眼神，他塞进自己手心里的令牌，他最后那句“别给别人看”，还有这个展览，这些展品。恩师查了青霜门的案子查了半辈子，一直查到自己被人从背后捅了一
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