白地在他脚下，没有压出印子，好像他本来就是这个白地的一部分。
沈夜又说，你是第一版作者。
那个人还是没回答。
沈夜说，你在第八层，写了很多年。
那个人忽然开口了。
声音很轻，很沙哑，像一张很久没人翻动的纸。
他说，我在这里，写了很多年。
他说，我等的，是一个能把书合上，又出来的人。
沈夜说，你把书合上过吗。
那个人说，我没有。
他说，我写了很多年，写满一整本，也没能把书合上。
他说，书是我写的，我合不上它。
沈夜说，你合不上，为什么还要写。
那个人说，因为我得写。
他说，我不写，这一层就是空的。
他说，空着，门就不会开。
沈夜说，门开了，你就自由了。
那个人摇了摇头。
他说，门开了，我走不出去。
他说，我把自己写进这一层了。
他说，我写的每一个字，都有我的名字。
他说，名字写完了，我就成了这一层的字。
沈夜看着他，一时没有说话。
那个人说，你不用可怜我。
他说，写字的人，写到把自己写进去，是常有的事。
他说，我见过比我写得更深的人。
沈夜说，门，是第八层的门。
那个人说，是。
他说，我写的是门的钥匙。
他说，我把钥匙写好了，等人来开。
沈夜说，钥匙，是灯座。
那个人没有说话。
沈夜说，你在第八层写了很多年，写的就是灯的钥匙。
他说，你把钥匙写好了，灯座一直在第七层等着。
他说，等我把它带下来。
那个人还是不说话。
沈夜说，你不认得灯座吗。
那个人摇了摇头。
他说，我不认得灯座。
他说，我写钥匙的时候，钥匙还没有形状。
他说，我写的是，有一把钥匙，能开第八层的门。
他说，钥匙长什么样，我不知道。
他说，我一直以为，钥匙是一行字。
沈夜说，结果钥匙是一个灯座。
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