沈夜说,门已经开了。
他说,我进来了。
那个人说,进来,不算开。
他说,你走进来的,是门。
他说,你要写的,是门后面那本书。
沈夜说,第八层后面,还有东西。
那个人说,有。
他说,第八层是留底的地方,不是尽头。
他说,留底下面,才是深渊真正藏着的东西。
沈夜说,你写了很多年,你进去过吗。
那个人没有回答。
沈夜说,你要我开门。
那个人说,门已经开了。
他说,你进来了,门就开了。
他说,剩下的,是你自己的事。
沈夜说,你还没有回答我,你是谁。
那个人没有回答。
他弯下腰,伸出手指,在白地上,写了一个字。
他写得很慢。
一笔,一笔,像在给一个很久没见的人,慢慢描名字。
他写第一笔的时候,沈夜看见,他右手的手腕,抖了一下。
不是冷。
是写过太多字,手腕已经不太听使唤。
可他落笔还是稳的。
笔画落下去,地面跟着荡开一圈波纹。
沈夜盯着他的手指,看着那个字,一笔一笔,成形。
他没有出声。
他怕一出声,那个人就不写了。
那个人写完了。
他直起身,看着那个字,看了很久。
像是看自己写了很多年的名字,第一次认真看。
然后他往后退了一步。
他的手指很瘦,指节很大,像握笔握了很多年。
字落进白地,像沈夜用笔写的一样,荡开一圈波纹。
波纹过后,一个字,停在地面上。
那个人写完,直起身,往后退了一步。
他的身影,开始变淡。
像墨迹被水冲开,一点一点,化进白地里。
沈夜往前追了一步。
那个人已经淡得只剩一道轮廓。
轮廓开口,说了一句话。
声音很轻,像纸页合上。
他说,我叫什么,你还没想起来。
说完,那个人不见了。
白地恢复平整。
好像从来没有人从那里走出来过。
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