正地写了几个字。
“第1号证据。提交日期：今日。”
然后把保鲜袋放进抽屉最里面，挨着苏砚那本已经写满大半的做菜笔记本。
傍晚，苏砚回家。
她一进门就闻到酸辣粉的味道。不是她做的那种醋味冲天的灾难现场，是正宗的、温厚的、酸辣平衡的香气。陆时衍系着围裙从厨房探出头，手里拿着锅铲。
“董事会怎么样？”
“通过了。”她换了拖鞋走过来，拿起桌上那杯早就晾好的温开水仰头喝完，然后往厨房里张望，眼神像在检查项目进度，“新产品线立项，下个月启动。”她又看了一眼灶台，“不是说我做吗？”
“等你回来火候就过了。”他把锅铲递给她，“粉条给你泡好了，配料给你切好了——主厨还是你。”
苏砚接过锅铲，站在灶台前。油热了，她端起装葱姜蒜的碟子，手还是有点僵，但比上次稳多了。刺啦一声，香气炸开。
她回头看了陆时衍一眼。他靠在厨房门框上，手里端着一杯茶，姿态放松得像个在自己地盘上巡视的将军，但眼神一直没离开过她的背影。
“看什么？”她问。
“看你怎么把花生米炸糊。”他喝了一口茶，语气随意得像在说今天的天气。
“今天不会糊。”
“这么有信心？”
“今天我重新写了流程。”她把火调到中小火，把花生米倒进锅里，“温度控制在油温四成热，时间控制在一分半——你说得对，做饭跟debug一样，变量控制好就不会翻车。”
陆时衍笑了。他端着茶杯，看着她在灶台前忙碌的背影——那个在千亿商战中从不认输的女人，此刻正用她管理跨国公司的精确思维对付一碗酸辣粉。花生米在油锅里嗞嗞作响，她拿着漏勺轻轻推动每一颗花生，手底下专注又谨慎，仿佛那不是花生米，是某个关键项目的核心零件。
窗外，城市的晚高峰开始了。车流声从远处传来，楼下传来谁家炒菜的香味，孩子的笑声，还有收废品的三轮车摇铃的叮当声。厨房里抽油烟机嗡嗡地转，苏砚的拖鞋在地板上发出轻微的啪嗒声，锅铲翻动时与铁锅碰撞出节奏分明的脆响。这些声音交织在一起，此起彼伏，像这座城市在黄昏时分特有的呼吸。
苏砚把煮好的酸辣粉端上桌。这一次，花生米没糊，粉条没烂，醋和辣椒的比例刚刚好——红油亮汪汪地浮在汤面上，葱花翠绿地撒在碗沿，每一颗花生米都是漂亮的金黄色
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