过上好日子了。”她的声音低了下去，带着一丝自嘲的颤抖，“可是，什么才是好日子呢？在城里，住格子间，挤公交车，看人脸色，加班到深夜，吃冷掉的外卖……拿到工资的时候，是高兴的，可夜里躺在床上，总觉得空落落的，好像离我娘说的‘好日子’，越来越远了。直到……遇到阿杰，直到上了那条船，直到……到了这儿。”
她转过头，看向阿杰，昏暗中，她的眼睛像浸在水里的黑曜石，闪着温柔而坚定的光。“头几年，最难的时候，我也常梦见我娘。还是那么瘦瘦小小，躺在老家的旧床上，咳嗽着，看着我。她不说话，就那么看着我，眼神里有担忧，有心疼，但好像……也有那么一点点，我说不上来，好像是……理解？后来，日子慢慢好起来，有了这个家，有了‘海星’，我再梦见她，她就不咳嗽了，穿着我记忆里最好看的那件旧衣服（其实打了补丁，但洗得很干净），坐在我家门口那棵老槐树下，对着我笑，那笑容，很安心，很……满足的样子。”
她顿了顿，声音变得更加轻柔，却更加清晰：“我想，我娘要是知道我现在这样，大概不会觉得我没出息，没过上她指望的‘好日子’。她可能会摸摸我的头，说，‘薇薇，你黑了，瘦了，手也糙了，可是，你眼睛里有神了，心里头，踏实了。’”
沈放静静地听着，胸膛里仿佛堵着一团湿棉花，闷得他喘不过气。阿杰父亲的沉默背影，和林薇母亲病榻前的殷殷嘱托，像两幅沉重的画卷，在他脑海中交替浮现。那是两代人的牵绊，是血脉里无法割舍的痛与念，是游子无论漂泊多远，都如影随形的根。
“有时候，看着‘海星’，”林薇低下头，看着怀里不知何时已安然入睡的儿子，轻轻抚过他柔软的头发，声音低得像叹息，“我就会想，我爹，阿杰他爹，还有我娘，他们在那边，是不是也这样看着我们？看着我们把日子，从一把沙子、几颗破贝壳，过成现在这样？他们会不会……放心一点？会不会觉得，他们的儿女，虽然没能大富大贵，没能光宗耀祖，但至少……没走歪路，没做亏心事，凭自己的力气和双手，把这日子，踏踏实实地，一天一天，过了下来？”
阿杰始终沉默着，只是反手，紧紧握住了林薇覆在他手上的、微凉的手。他的手掌宽厚、粗糙、布满硬茧，林薇的手同样不细嫩，带着劳作的痕迹。但此刻，这两只同样粗糙的手紧紧交握，却传递出一种惊人的、足以抵御一切风寒与伤痛的力量。
沈放望着他们，望着在母亲怀中酣睡的“海星”，望着这对在绝境中携手
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