留了下来。临终前他把令牌交给楼明之，只来得及说了一句半话。完整的那句是“这块牌子能帮你找到答案”，剩下半句没说出口，只张了张嘴，把令牌往他手心里推了推，就这么走了。
“然后呢？”谢依兰的声音把他从回忆里拽了出来。她站在他旁边，低头看着相机屏幕。她的头发还没干，一缕湿发贴在她的颧骨上，她顾不上去拨，“文物局有备案吗？这块牌子属于什么等级？”
小张从抽屉里又翻出一张纸，是一份文物鉴定申请的草稿，上面用圆珠笔歪歪扭扭写了几行字。他挠了挠后脑勺，把纸递给谢依兰：“我还没来得及报文物局——展览提前撤了，东西全都运走了，我手上只有这几张照片。但我问了我爸，他开了三十多年古玩店，见过的东西多。我把照片发给他看，他看了半天，跟我说这块牌子的铜锈是自然锈，不是做旧的，年代至少在清末以上。具体的他也不敢多说，就说——如果能找到完全相同的第二块牌子，就说明这两块牌子是一对，不是孤品，很可能是某一派的信物，跟掌门令牌、护法令牌一个性质，是用来分执验证身份的。”
“分执验证身份？”谢依兰抬起头，“你的意思是，这两块牌子当初分别由两个人掌管，需要两符合一才能验证身份？”
“我爸是这么说的。”小张点点头，拿起桌上的搪瓷杯喝了一口凉茶，“他还说，这种形制的令牌通常是门派遇到重大变故才会分开保管，一块在门主手里，另一块交给门主最信任的人。两符合一就代表门主亲临。”
谢依兰转过脸看着楼明之。她的呼吸轻微地变了一拍，但脸上没有任何多余的表情。楼明之从怀里掏出一个小小的绒布袋子，解开袋口的系绳，把里面的东西倒在值班室的桌面上。一声极轻极脆的金属碰撞。一块青铜令牌安静地躺在桌上。
两块令牌并排放在一起。一块氧化程度略浅，边角磨损较为均匀，背面刻着和照片里完全相同的仙鹤云纹。楼明之带来的这一块颜色更沉，背面也刻着相同的仙鹤云纹——单足独立，回首啄羽，形态如一。正面也是四个篆字：青霜令。笔划起落转折如出一辙，是同一个模具翻铸的，或者是同一个工匠在同一时间刻的。更关键的是，两块令牌的边缘都有一道特殊的缺口——楼明之那块在左下角缺了米粒大小的一块铜，照片上那块在左上角缺了同样大小的铜。不是损坏，是有意为之。两符合在一起，缺口刚好吻合，就像一把钥匙分成了两半。
办公室里安静得只剩下日光灯嗡嗡的电流声。谢依兰伸出手，指尖悬
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